Madeleine et les mots

Fenêtre sur cour

2010-09-16T13:37:00.000-07:00

Ah que la lucarne me semble loin

Et pourtant nous ne sommes le matin,

Il fait nuit et l'heure est à l'agonie

Ah comme je vous envie insomnies

Alors qu'ils me viennent en cascade

Je ne me rappelle votre visage

Vos yeux cependant, ils me fascinent

Leur marron ambré que j'imagine

Invisibles à mes sens, je les vois

A travers votre essence je les bois

Et vos mots bon sang, comme je les aime,

Mon invisible amant, l'âme en peine

Ne vous détournez point, je vous en prie

Ainsi qu'aux temps anciens, naît la folie

D'avoir dans le reflet de points grisés

Contemplé la beauté, c'est chose innée

De l'imperturbable petite mort

Qui raisonnable nous ramène au fort

Mais quoiqu'il advienne je vous aime

Metteur en scène ou acteur en perm'

SONNET SAISONNIER

2010-09-15T00:58:00.000-07:00

De cette pluie fine comme un soir d’été

Furtive bruine sur mes cheveux de lune

Subtil embrun se pose sur mes dunes

Tiède et humide inonde chemins et prés

De ce feu qui de mes nuits crépite

Nourrit ce souffle ivre et enfiévré

Lèvres qui brûlent de pouvoir se poser

Que mon cœur ne souffre et se délite

Délivre moi de ce qui me ronge et me perd

Libère moi de cette sombre et infinie douleur

Que je rencontre les limbes de ton univers

Je rêve de n’être que celle qui t’éveille oh ciel

Que tu puisses oublier ces dix mille filles en fleur

Seule ombre qui porte tes ténèbres oh soleil

Où est la femme

2010-09-12T14:01:00.000-07:00

La femme se cherche la femme se pèse, elle fouille auprès de tous ces ex,

Laquelle peut-être sa paire de guiboles,

Est-elle de celles inoubliables, pour qui ils donneraient leurs âmes

La femme secrète, femme sans complexes, femme féerique femme magnifique

La femme mystique, femme éclectique, la femme tragique ou femme comique

La femme pressée, femme dispersée, la femme mystère qui le désespère,

La femme qui blesse et qui délaisse, la femme offerte et qui caresse,

La femme pressée, femme divorcée, femme agitée, déboussolée

La femme qu’on aime et celle qu’on baise, la femme d’un jour et de toujours

La femme d’un seul et celles des autres, la femme trop mure qui murmure

La femme vénale la femme morale, la femme qui pleure et celle qui meurt

La femme enfant qui séduit tant, la femme qui seule porte la vie

Laquelle peut-être sa paire de guiboles…

Le vent des saisons

2010-09-12T12:35:00.000-07:00

Dans la douceur de l’alcôve, j’esquisse théories

D’une impossible osmose, s’invitant dans mon lit

De toutes ces mains qui tremblent, caressant ma folie

Trompant l’air monocorde de la mélancolie

Au vent frais de l’automne, m’exposait alanguie

Les courants filiformes, excitant ton envie

Emportant herbes folles, à tempête et à cris

Chassant les monocordes, pinçant la douce nuit

Au jeu des mille formes, balisés d’une ellipse

Je balance ma corde, implorant une éclipse

D’un printemps qui s’affole de ces bourgeons naissants

Qui changerait l’automne, en été triomphant

Sur les bancs de l’école, j’énonce théorèmes

Ou grisée par l’alcool, de ta foutue rengaine

Je chasse l’air morose, d’un hiver endormi

Et repeint mes murs mornes, à l’encre de ta pluie

Au lendemain d’une nuit folle, perdue entre les plis

Des draps qui me chuchotent, avant que je ne t’oublie

Je t’en promets mille autres, si dieu me prêtait vie

A présent prend la porte, tant que tu le peux, fuis

2010-07-14T12:11:00.000-07:00

comme il vaudrait la peine de mourir d'amour si le monde valait d'être sauvé

Et comme il vaudrait la peine d'avoir un ami, si l'on ne craignait plus d'être seul

Comme il vaudrait la peine d'avoir un héros, si l'humanité n'était pas morte sans savoir

Et comme il vaudrait la peine d'être humain, si nos milliards d'autres pouvaient être nous

Planer

2010-03-20T15:46:00.000-07:00

Et planifier. Mais comment font-ils pour avoir des vies si trépidantes alors que je n'arrive plus à caser quoi que ce soit sur mon emploi du temps? Entre l'obligation d'avoir un boulot pour pouvoir financièrement mener de front d'autres activités à côté, la lutte incessante pour tenter d'élever ses enfants en ayant fait une croix sur la carrière de mère au foyer, les discussions harassantes sur la nécessité du partage des tâches et celle de maintenir un corps d'amis solides, l'ambition nourrie en cours du soir d'obtenir un jour un doctorat en Fac, il ne reste plus de place pour les paillettes, la causette et la sainte oisiveté. Y aurait-il des ventes privées d'heures supplémentaires sur le net? A moins que ce ne soit qu'une simple question de sommeil. En effet, nous sommes bien inégaux face aux nécessités de la vie nocturne. Quand on a besoin d'une heure de moins de sommeil que son voisin, on gagne très logiquement une heure par jour. Cela représente tout de même trois-cent soixante-cinq heures par année, soit des milliers d'heures sur une vie. Peut-être est-ce la que réside le secret. Là que les gens content leurs anecdotes sur leurs blogs, partagent leurs dernières lectures, et écrivent enfin à ceux dont ils rêvent souvent.
A tous ceux que j'ignore par mon silence et qui comptent, je vous dis ici que je pense à vous, même si une part de vous sait et entend. Les pointillés retrouveront le chemin des mots, c'est promis. Je pense aux dunes à conter, aux fondations, et au gris qui m'interpelle dans l'obscurité. Le passé n'est qu'un éternel recommencement.

Histoire naturalisée

2010-03-10T14:22:00.000-08:00

Lorsque j’irai à ta rencontre je t’écrirai, des mots d’ascenseur des mots cons
Tu voudras bien m’offrir ta veste, et au bas mot nous tournerons en rond

Je te donnerai un rendez vous en haut du pont, et l’on sautera du balcon
Pour admirer le gris du ciel, le doigt en l’air je dessinerai un rond

Aux cercles enrubannés nous piocherons, contes de nos virtualisations
Les plus jolies foutaises que nous jetterons, hurlant en chœur mort aux cons

J’aurais dessiné ton visage pour de bon, gommé tes défauts à la seconde
Accroché au fil de nos sans-fils à locutions, des réflexions d’amoureux cons

Et si l’on sème à l’heure au bon endroit, promis, je ne baisserai pas les bras
Les murs enchanterons nos disputes, de toi à moi tu m’excites quand tu luttes

Tandis que la route éclusera nos veines aux égouts, voire à finir au trou
Mon muse-et-homme d’histoire pas claires, nous brûlerons nos mornes haines,

Et si de passion nous prendrons des amants, alors nous l’aurons tué dans vingt ans
C’est sûr, nous promènerons nos m, à la main, comme des cannes de malvoyants,

voyons, c’est tout con.

Sous le vent...

2010-03-10T06:42:00.000-08:00

On a envie de rentrer dans sa coquille, envie de solitude effrénée. Et comme si l'arrêt du tapage réveillait son propre tumulte, le flot des mots arrive à nouveau, s'enroulant autour d'idées neuves, de pensées toutes fraîches, de phrases toutes faites. Etrange aussi, le besoin de faire savoir, pour s'assurer que l'on est bien, seule, que l'envie est bien là. Pour être sûre, pour rassurer aussi. Dire aux autres, avant de disparaître d'overdose. Je soliloque pour entrer en solitude, le temps de trouver la quiétude. Il peut suffire d'une nuit, lorsque le vent aura tourné, ou que je me serais trompée, pour réveiller le vacarme des bruits de miroirs, des bris de comptoir.

Petite comptine

2009-12-26T06:40:00.000-08:00

Hey, où es-tu Desperados,
Bandita de venelles
A la vertu de comptoir
Ivre de rêves de gloire
Tu tapines sans le savoir
Sur l'trottoir des vendeurs au noir
Marchands de placard, blafards, zonards
Arpenteuses aux milles maux, les maudites
Et toi ton forfait, Desperados,
Tu jouis dans le crasse des marauds
Des allumettes que tu craques, sans honte
Ni remord, proxénète fortuite des décadences
Bandita de ruelles
Tu erres dans l'sordide, toi, ma sublime
Amante de fortune pour pauvres infortunés
En oublieront leur nom tant ils t'appelleront
Oh ma Desperados,
Bandita aux veines suaves
Tes accents de métal grincent
Au contact de ma bourse pleine
Souris, lucide Desperados
Tombe monnaie clinquante, mais tu chantes
Ta victoire accablante, il te la contera le cancre

Amère

2009-12-04T11:18:00.000-08:00

Ne pas s'épancher, ne pas répandre, ce double tranchant. Les larmes sont l'évidence de la faiblesse et être faible ce n'est pas une injustice c'est une tare. Au service du moins consciencieux. Ne pas s'épancher c'est la règle, peut-être se pencher pour au sol compter l'effort, d'abord. Je laisse au sot sa victoire, celle qui saute de joie, j'ai gagné plus qu'un seau de leurs dépit.

Humeurs à boire et à déboires chez Zara pas toute blanche

2009-11-21T12:14:00.000-08:00

Mon emploi du temps actuel me laisse bien pauvre de liberté, mais nul doute que cela sera source d'inspiration future. Présentement me reste une humeur à laquelle je réponds en m'interrogeant :
Qu'est-ce qui nous pousse à céder si facilement aux coups de canifs de plus en plus nombreux portés au contrats de confiance qui nous lient aux marques. En tête de liste de l'amatrice de mode originale pas chère : Zara.

Une vieille affaire non réglée avec le géant de la mode m'a sorti de ma procrastination coutumière. Oui, il était l'heure de ramener dans l'antre du chic ce pantalon jamais porté, dont l'ourlet a cédé au premier essayage. Ce n'était pas la première fois, avec la marque fétiche des adoratrices de belles choses,il faut s'attendre à 40% de déception post-achat. Entre les coutures qui cèdent, les bouloches et les boutons qui fichent le camp, la qualité ne semble pas être une priorité pour ce créateur-copieur. Quant à l'accueil et au service après-vente, hé bien là encore Zara est bien dans la tendance de ses enseignes qui monopolisent nos espaces et qui s'avèrent aussi médiocres en terme de fidélisation et qualité de service, qu'ils sont brillants en communication et marketing. Alors ce serait cela le maître mot? Communication? Tant que l'on communique, tout va bien. Vous avez pris un abonnement, si ça ne marche pas tant pis pour vous, débrouillez vous! Votre chemise perd son fil, et après? Ne remplissons-nous déjà pas notre part du contrat, lorsque nous payons le prix à la caisse?

Nous semblons tant habitués à nous faire malmener que les déboires que nous pouvons rencontrer semblent être compris dans le prix qui nous est proposé. Mais où est-ce donc écrit?!!!
Je lis effarée ça et là, que ce n'est absolument pas grave de n'avoir pu porter que deux jours le t-shirt sur lequel on a flashé en magasin, et que l'on obtenu contre monnaie sonnante et trébuchante. Pour quelle raison?

Apparemment, nous achetons plus qu'un bel objet en nous rendant chez Zara : nous nous payons une tranche de rêve. Le rêve que nos idoles nous susurrent discrètement depuis les plus hautes marches des podiums du monde, lookées par les stylistes les plus discrets qui soient également...
Du rêve de seconde main, discount et consommé dans l'instant, nous laissant avec un arrière goût amer d'insatisfaction, d'avoir été bernées. Au final, j'ai l'impression que les addict de Zara pourraient être des masochistes ayant un faible pour les liaisons dangereuses, des maîtresses passionnées, possédées par le même amant qui leur ferait croire à toutes qu'elles seraient uniques, cumulant les infidélités, tel le plus charismatique des tombeurs, et le plus beau des salops. Salope, en l'occurence!

Serions nous si démunies que nous ne pouvons plus nous payer de chaussures mignonnes, fabriquées pour des clopinettes dans un pays émergent, capables de faire face aux intempéries sans faire appel à une assurance sinistre? Le consommateur a toujours le dernier mot, cet adage est à l'agonie, pour ne pas dire carrément mort. Mais allez, parce que je suis une utopiste patentée, je vais y croire, et retourner à mes achats sur le net, parce que là au moins, zéro chance d'avoir à faire à une conne prétentieuse qui me dira qu'elle aussi bosse et que je si je trouve pas le temps de venir ramener mon article merdique, c'est mon problème!

2009-10-26T15:00:00.000-07:00

Le temps file avec nos exigences, nous laissant avec nos bonnes résolutions, rêves de substitution.Le mieux serait de ne pas compter, arguant que demain sera temps, d'être exigeant.Demain j'écrirai, lorsque délivrée de ma paralysie je me plongerai hors du temps. Demain oui, je coucherai romantique, de ma plume érotique, conjuguant aux temps forts, et aux temps morts. Ce soir je brode, en mal de temps libre, le fil ténu d'un voile doucereux. Demain, le temps sera long, ce soir c'est mort.

2009-10-07T13:51:00.000-07:00

Mots de minuit, d'entre-deux portes...

En hommage à ta déraison
Ton amour fou qu’en fait l’union
Mon amour fou dans ma maison
Me comble de ses : attention !
Amour au jour, au désespoir
Amour aux nuits que compte le noir
Mon ange a eu raison de ma passion
Le silence est ma seule contemplation
La nuit m’assomme et conditionne
L’heure à venir, tardive offense
L’injure parjure, l’injuste armure
Je voudrais que tu m’étreignes
Et de chaleur me retenir
Pour que l’ailleurs me soit douillet
Que l’amour fou dans ma maison
Soit aussi doux que vingt printemps
Que l’amour fou de nos unions
Nous comble de ses attentions !

La désirée

2009-10-05T15:35:00.000-07:00

Une réminiscence, d'une certaine humeur, de quelques mots jetés que je livre à nouveau.Aujourd'hui, je dirais autrement, mais on ne change pas une photo, la capture d'un instant. Toujours est-il que demeure cette idée de liberté, de détachement face à l'amour de l'autre, lorsque l'on est amoureux de l'idée même d'aimer. Une ivresse que l'on consomme sans modération tant que dure l'alchimie, et qui, lorsque sa substance finit par s'évaporer nous plonge en spleen,en état de poésie. La religion,l'opium du peuple? Pas si sûre...

La désirée

On ne peut que la contempler
Car ses beaux yeux vous font vibrer
Semant l’amour comme en été
Quand le soleil veut nous montrer
De belles épaules dénudées
Comme nul ne peut la contenter
elle renonce donc à se marier
et par la même à se faner
comme une nature morte exposée
l’amour charnel la fait vibrer
et les promesses lui sont comptées
autant que les hommes empressés
de sa compagnie savourer
quelques murmures entreméles
entre deux corps enlacés
quelques baisers partagés
et demain tout sera terminé
car la légère désirée
n’est pas prête à sacrifier
son plaisir et sa liberté
trop heureuse de pouvoir aimer
ceux qui croisent sa destinée
juste le temps d’une nuitée

Choix

2009-09-27T14:14:00.000-07:00

Notre vie est jalonnée de choix, de décisions à prendre, et nous nous y soumettons, consciemment ou non. Seulement, avons-nous réellement idée de leur importance? Quand apprenons-nous tout cela? Choisir avec intention n'est pas suffisant, car apparemment nous oublions de nous interroger sur les raisons de nos choix, et si elles sont bonnes (tu te reconnaitras). Nous en subissons toujours les conséquences, quelles quelles soient, mais lorsque l'on accepte de sa propre volonté de s'enfermer dans l'idée que l'on se fait de soi, les autres se feront également à cette idée, et ils annihileront toute possibilité de retour. Non la voie la plus étroite et jalonnée d'épines n'amène pas forcément sur un sommet de lumière. On ne voit pas mieux d'en haut, et ils ne vous verront pas tels que vous rêvez tout au fond de vous qu'ils vous voient. Non, Dieu ne vit pas là haut, sur la montagne de souffrance. Vous serez seul(e), avec de la chance, autrement vous vous éteindrez, et l'autre demeurera indifférent.

Ourobouros

2009-09-18T15:31:00.000-07:00

Le cercle n'a pas de fin, pas de commencement. Il est pourtant né d'une idée, qui s'est étoffée jusqu'à se perdre et à tourner en rond. Achevée donc? Serions-nous donc parfaits avec nos cercles infernaux? Recommencer, encore et encore, éprouver ces émotions, l'idée que nous nous en sommes faite. J'aime lorsque les cercles s'interpénètrent, innombrables et incomparables. J'aime lorsqu'ils m'assaillent et lorsque je les fuis. J'aime encore plus les retrouver, au détour d'un trait de crayon. Que c'est bon, cette délicate ivresse, cette peur que tout s'arrête, et que ça recommence, encore...

2009-09-08T13:17:00.000-07:00

IN FINE (mars 2008)

Tombée en désuétude infinité nocturne

La romance repentie des appétits repus

S’exilent dans les recoins de notre espace king size

Spectateur immobile de nos prouesses mécaniques

La peau noire satinée suant nos corps laiteux

Et d’un sommeil sans rêves dormir en solitaires

Les murs jouissant en chœur dans la chambre cendrier

Puant les mégots froids, sexe en corps consumés

2009-09-08T13:02:00.000-07:00

Les mots sont parfois narquois. Ils vous rappellent les bouées que vous avez lancé à la mer, pour vous sauver vous-même, les mensonges auxquels vous croyez, et ceux par omission, et qui engendrent ces questions que vous vous posez chaque fois que vous pensez à eux, à lui, à elle. Ressusciter les mots, c'est ressusciter les vieux démons qu'ils colportaient. Certains sont la douce complainte d'une âme sensible, ceux là sont un un doux rêve, évanescent :

"Des mots j'en ai à la pelle...mais ils sont comme les feuilles en automne, lorsque l'on contemple leur camaïeu de marron aux veines sanguinolentes, ils sont déjà à l'agonie, racontant leur mort avant qu'ils ne cessent totalement d'exister, mais déjà préparant la venue de nouvelles nuances, imperceptibles...juste un frémissement au son du vent, appelant la venue du printemps...
Mes mots lorsqu'ils sont dit sont déjà presque morts, mais d'autres mots naissent en mon sein, cachés, et vibrants d'émotion, pleurant ton absence comme la sève coule de l'arbre, attendant le printemps où ils pourront fleurir contre tes lèvres..."

Conte double

2009-09-08T12:36:00.001-07:00

Dans l’entrebâillement de la fenêtre ouverte je passe comme une chimère

Je promets de t’aimer jusqu’à la lueur du jour, apaisant ta noirceur, éveillant ta lueur

Guidant ton vaisseau sirène devant ton sillage, priant pour n’être qu’un mirage

Je t’aimerai tant qu’il me sera possible d’éclairer, les ténèbres qui te font mystère

J’aimerai chaque ombre qu’embrassera mon cœur brûlant, pleurant la fin qui nous attend

Je n’aimerai que toi, quand bien même tu me plongerais dans un abîme de noirceur

Il n’y que sous tes chênes que mon ombre trouve refuge du soleil aveuglant

Que sous ta pluie battante que mon corps s’abreuve du ciel que les hommes ont promis

Sous ton regard que la pierre a façonné, que je retourne à la terre qui nourrit nos promesses

Et dans ces autres que je pourrais aimer, je redessine les gouffres de ta conscience

Dans l’entrebaillement de la porte, attendent les images de nos possibles encore, de notre possible mort

2009-09-07T12:35:00.000-07:00

Aujourd'hui coquille fantômatique, demain perlera-t-il d'une pluie de mots? Peu importe le climat, acide ou délicat, tant qu'il demeure dans son intensité. Rien ne sert de mettre du sel pour dissimuler la fadeur d'un ersatz, mais une page blanche reste une page blanche et si rien n'est livré de soi, elle conserve sa transparence. Ne pas s'épancher, inventer, et inviter. Quel beau défi. Si simple, et pourtant si dur. Les mots ont l'art de prendre toutes les formes, et de refléter nombres d'apparences. Il est possible de tout dire à l'autre, et de ne rien lui révéler. Et derrière le brouillard, que se cache-t-il?

JE NE T'AIME PAS

2009-09-06T11:15:00.000-07:00

Un poème actuel, reflet de pérégrinations parfois complexes, souvent confuses. Ce que l'on ne vit pas peut être imaginé, interprété...

"Ce n'est pas que je t'aime, bien qu'il me faille pleurer
Pour oublier la peine si ardemment souhaitée
Cet amour que nos chairs ont tendrement goûté
Nos errances solitaires, nos quêtes de vérité
Ce n'est pas que je t'aime, bien que je l'eusse rêve
Et mon coeur se resserre ton image évoquée
Non ce n'était qu'un rêve, l'écho des voix jetées
Des messages à la mer, nos espérances livrées
Secrètement nos chairs se les sont murmurées
Mais point ne t'aimais-je lors que toi aveuglé
Fantasme d'éphémère sur le pont consommé
Tu contemplais le ciel, et moi tes yeux rivés
A mille lieues de mes chaînes je songeais à t'aimer
Et toi de ta fenêtre tu en aimais l'idée
La solitude amère je berce mes regrets
De n'avoir su te plaire, et me faire à l'idée"